Là-bas, les tentes bleues des montagnes
semblent vides.

Qu'ourdissez-vous de sombre sur vos fils,
oiseaux nerveux, mes familières hirondelles ?

Qu'allez-vous, à vous toutes, m'enlever ?

Si ce n'était que la lumière de l'été,
j'attendrais bien ici votre retour.

Si ce n'était que ma vie, emportez-la.

Mais la lumière de ma vie, oiseaux cruels,
laissez-la-moi pour éclairer novembre.

Philippe Jaccottet / Le dernier livre des Madrigaux