à Max Jacob

Villon qu'on chercherait céans,

         N'est plus là, ni Verlaine,

Dans ce caveau sombre et puant.

On y soupire la rengaine,

         On y boit, comme avant,

Entre filous et tire-laine.

Voici le poète, béant,

         Assis près d'Yvelaine

Qui le supporte en maugréant.

Voici Totor et Magdelaine.

         Boiteux, voici Jehan

Et Messieurs-les-gars-qu'a-la-flemme,

Près du Boxeur et du géant

         Biribi-la-déveine

Et de leurs «dames » à la flan.

A chaque jour suffit sa peine.

Francis Carco / La Bohème et mon cœur - Petits airs