Elle est froissée.

Ses traits,

au bord du cri

injure du temps,

fuient la mort de partout

maintenus tant bien que mal par un filet de rides.

La place des seins disparus

est signalée par une épingle à nourrice.

Raide,

elle s'appuie contre la pierre angulaire

d'un grand magasin.

Seule mannequin à présenter

sa dernière création,

le patron original

de la misère.

Vêtue de lambeaux d'autrefois

qui ne suffiraient pas à un squelette.

Festonnée par l'éclat inattendu

d'un coton fleuri

la moitié de sa jupe noire

luit comme un miroir maculé

et réfléchit le caniveau —

un mètre de velours mousseline.

Mina Loy / Il n'est ni vie ni mort - Poésie complète
traduit de l'anglais par Olivier Apert