Le garçon avançait les yeux fixés sur le couchant.

Le couchant était d'un jaune inégalé.

Vers la barrière de Tver même la neige jaunissait.

Sans rien voir autour, le garçon avançait.

Il avançait,

soudain

il s'arrêta.

Et ce fut l'acier

dans la soie

des mains.

Près d'une heure le couchant contempla, les yeux fixés

sur la frange derrière le garçon.

La neige brisait ses membres en crépitant.

Pour quelle raison ?

                       Pour quoi ?

                                           À qui ?

Le vent-brigand en fouillant le petit,

trouva sur lui un billet.

Et il s'en fut téléphoner au parc de Pierre :

- Adieu…

                     J'en finis…

                                         N'accusez personne…

1922-1923

Vladimir Maïakovski