Personne ne chasse longtemps
ses volontés dressées.

Ce qui gruge le bois
gris de nos poitrines.

Une torpeur infinie se trappe
dans nos dernières raideurs.

Comme tous les chiens séchés
parlent du mal à l'appel
de la moindre lune.

L'écriture des poètes se trouve
encore dans l'horizon.

Sébastien Auger