Ô Dieu ! défendez les Purs contre leur pureté !

     À monter trop haut dans un air trop aigu, trop dur,

le cœur parfois se brise et le sang gicle.

     Le Saint n'est plus alors qu'un blessé à la robe

souillée qui chancelle et va périr dans un gouffre de

ciel.

     Envoyez-lui, alors, ô mon Dieu, un Ange aux ailes

fermées qui le rapportera doucement, pour un soir,

à la chaleur étroite des demeures humaines.

Marie-Noël / Le chant des jours - une année en poésie (extrait)