Fond de l'oeil n'est pas

fond des yeux.

Poussée la porte de la chambre noire,

une lampe-torche en sonde

la profonde obscurité.

Mais là n'est pas le "cloud"

de nos claires images.

M'en dit davantage

le doux iris, la prunelle de tes beaux yeux

bleu outremer

fait pour l'amour des paysages

et le voyage de l'amour.

Mémoire-cathédrale,

arcs-boutants de nos nuits

sans sommeil,

ou simples fonds de tiroir, 

fonds de cerveau,

choses vues par milliards

dont jamais rien à personne

ne sera légué.

Nous reste, d'un diaphragme l'autre, 

la photographie d'instants coagulés,

de visages aimés,

Regards depuis toujours fermés

sur vos secrets,

qu'aurez-vous vu dans vos vies ?

Regards myopes

scrutant sur le rosier

l'insecte minuscule,

au microscope débusquant

la particule,

regards tamisant l'infini stellaire,

regards contraints de voir, 

regards exorbités, 

regards près de s'éteindre

sur une danse d'ombres,

regards aveuglés d'un excès de clarté,

regards soudain tirés de leur prison, 

regards de déraison.

Michel Sirey