Le temps pousse ses poubelles
dans de grandes gouttières

Des replis de crasse et des pelures de chair

des petits corps d'oiseaux – pigeons, moineaux, corbeaux –

crevés sur le bitume, tout

tombe en cascade

dans le cimetière

Le temps tousse ses quintes frêles

et fait pousser dans l'herbe

des étoiles fanées

des millions d'années en arrière

Chloé Charpentier / nous les derniers vivants (à paraître)