Notre temps ne se dit pas, déserté qu'il est
Par la parole. Tel est le délabrement
De l'esprit qu'il en en a perdu la faculté
De percevoir sa perte. Il a trouvé refuge
en la fiction qui n'est autre que la mort
Masquée. Au service ont fait place servitude,
Servilité, hébétude, asservissement
Aux lieux communs, et on a la subversion
Pour s'assurer dans la conformité. Musique
Réfugiée au fond des forêts, ton dernier
Soupir réveillera-t-il encore quelqu'un
sur la planète à l'heure où l'évangile encore
Une fois, à nouveau, répandra sur la terre
le grain gardé au fond dans l'obscurité vide ?

(jeudi 28 octobre 1999.)

Robert Marteau / Le temps ordinaire