Pioche ! enjoignait la virole.

Saigne ! répétait le couteau.

Et l’on m’arrachait la mémoire,

On martyrisait mon chaos.

Ceux qui m’avaient aimé,

Puis détesté, puis oublié,

Se penchaient à nouveau sur moi.

Certains pleuraient, d’autres étaient contents.

Sœur froide, herbe de l’hiver,

En marchant, je t’ai vue grandir,

Plus haute que mes ennemis,

Plus verte que mes souvenirs.

René Char / La sieste blanche