Un cirrus est si rose à son faîte renflé
que ruisselle de lui, dans l'heure encor diurne,
une douce grisaille où cède, taciturne,
le dôme fabuleux de saint Papabilé.

Vers la pierre ordonnée autour de l'ample clé
de plus en plus le soir courbe, lente, son urne,
et le mauve, pleuvant, se flatte que l'azur ne
retournera jamais aux rives du délai.

L'espoir se raréfie et le calme progresse.
Le monde se prépare à la noire allégresse.
Les fenêtres en rang font des spectres ombreux.

Et je mourrais soudai, trop déserté, trop libre,
si je n'apercevais, cruelle, aussi, pour eux,
ta main de lilas clair entre les flancs du Tibre.

Jacques Audiberti / Race des hommes