Toute cette histoire au fond, qui prend fin, qui prend date sans nous
concerner ; les grands sapins qui furent neige, ce que l'on peut nommer, je crois, d'émotion blanche, et qui ne s'achevait que dans le soir.

Toi, tu étais fait de soleil, tu étais fait de miel et d'enfance.

Est-ce que cela s'avoue, est-ce que cela se compte : les pas qui tremblent, le regret, le silence et puis le désespoir ; dans un crépuscule qui n'en finissait pas de t'attendre ?
Et
Pouvait-on parler de musique quand la fête aux gants rouges s'était tellement ouverte sur ton épaule ?

À moins d'être la pierre, sommes-nous jamais assez vêtus pour l'ombre !

Claude de Burine