Des clochards aux dents mauves,
dans les couloirs des gares et des métros désertés,
se collent les mains aux derniers néons
et toussent du métal, du verre écrasé.
Les collectes de vêtements chauds n'ont rapporté
que des lacets et des ceintures. Plus tard,
on leur offrira de vieux pneus de voitures ; ils finiront
par les bouffer, comme les corbeaux de Brautigan.
On pourrait pleurer sur ces gars-là
mais on ferait aussi bien de les envier :
quand ça va vraiment mal tourner
pour nous tous et pour nos fils, ils auront trois longueurs
d'avance et il faudra qu'on leur demande, humblement,
à quelle sauce ça se mange, les pneus.

Francis Dannemark