Une Mon­ta­gne en mal d’enfant

Jetait une cla­meur si haute,

Que cha­cun au bruit accou­rant

Crut qu’elle accou­che­rait, sans faute,

D’une Cité plus grosse que Paris :

Elle accou­cha d’une Sou­ris.

Quand je songe à cette Fable

Dont le récit est men­teur

Et le sens est véri­ta­ble,

Je me figure un Auteur

Qui dit : Je chan­te­rai la guerre

Que firent les Titans au Maî­tre du ton­nerre.

C’est pro­met­tre beau­coup : mais qu’en sort-il sou­vent ?

Du vent.

Jean de LA FON­TAINE (1621-1695) / Les Fables