Petit globe de cristal,

Petit globe de la terre,

Je vois au travers de toi

Ma jolie boule de verre.

Nous sommes tous enfermés

Dans ton sein dur et sévère

Mais si poli, si lustré

Arrondi par la lumière.

Les uns : ce cheval qui court

Une dame qui s'arrête

Cette fleur dans ses atours

Un enfant sur sa planète.

Les autres : assis à table

Ou fumant un petit peu,

D'autres couchés dans le sable

Ou chauffant leurs mains au feu,

Et nous tournons sur nous-mêmes

Sans vertige et sans effort

Pareils au ciel, à ses pierres

Nous luisons comme la mort.

1927.

Jules Supervielle / La terre / Débarcadères