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Je sou­lève donc de mes épau­les le far­deau du temps et, par la même occa­sion, celui des per­for­man­ces que l’on exige de moi. Ma vie n’est pas quel­que chose que l’on doive mesu­rer. Ni le saut du cabri ni le lever du soleil ne sont des per­for­man­ces. Une vie humaine n’est pas non plus une per­for­mance, mais quel­que chose qui gran­dit et cher­che à attein­dre la per­fec­tion. Et ce qui est par­fait n’accom­plit pas de per­for­mance : ce qui est par­fait œuvre en état de repos. Il est absurde de pré­ten­dre que la mer soit faite pour por­ter des arma­das et des dau­phins. Cer­tes, elle le fait — mais en con­ser­vant sa liberté. Il est éga­le­ment absurde de pré­ten­dre que l’homme soit fait pour autre chose que pour vivre. Cer­tes, il appro­vi­sionne des machi­nes et il écrit des livres, mais il pour­rait tout aussi bien faire autre chose. L’impor­tant est qu’il fasse ce qu’il fait en toute liberté et en pleine cons­cience de ce que, comme tout autre détail de la créa­tion, il est une fin en soi. Il repose en lui-même comme une pierre sur le sable.

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Stig Dager­man / Notre besoin de con­so­la­tion est impos­si­ble à ras­sa­sier (extrait)