Elles me donnent ma leçon de chaque jour.

     Elles pointillent l'air de petits cris.

     Elles tracent une raie droite, posent une virgule au bout, et, brusquement, vont à la ligne.

     Elles mettent entre folles parenthèses la maison où j'habite.

     Trop vives pour que la pièce d'eau du jardin prenne copie de leur vol, elles montent de la cave au grenier.

     D'une plume d'aile légère, elles bouclent d'interminables parafes.

     Puis, deux à deux, en accolade, elles se joignent, se mêlent, et, sur le bleu du ciel, elles font tache d'encre.

     Mais l'œil d'un ami peut seul les suivre et si vous savez le grec et le latin, moi je sais lire l'hébreu que décrivent dans l'air les hirondelles de cheminée.

Jules Renard / Histoires naturelles