Des feux perdus dans le ciel noir clignotent.

Une ombre au fond du jardin se prosterne.

La lune éclaire alors de sa lanterne

celui qui parle bas à la nuit haute.

Si sombre soit devenue la nature

tu reviendras cousu de cicatrices

pour que les anciens beaux jours reviennent

dans le pays qui n'a pas de futur.

Jean Grosjean / La Rumeur des cortèges