Vigneron, la cuve

Mousse à gros bouillons.

C’est comme un Vésuve,

Ton vin morillon.

Du sang militaire,

Du jus de saison,

On voit que la guerre

T’en verse à foison.

Mais qui peut tant boire ?

Un flot combattant

Se jette au pressoir.

Mais qui boira tant ?

Surtout qu’il en faut

Du goût pour la crampe

À celui qui lampe

Ce rouge nouveau !

Sacré sang des hommes,

Quelqu’un trouve doux

Ce vin de rogomme.

Donc, en boirez-vous,

Ou bien faudra-t-il

Qe ce vin futile

S’en aille à l’égout ?

Donc, vous boirez tout,

Visibles archanges

Qui gérez si mal

Ces lourdes vendanges

Du règne animal.

Géo Norge / Verdures