Merveille se prolongeant dans le fil mince,

vers le pavillon ouvert de l’écouteur serré,

silence massacré dans un pogrome de sonnerie,

le téléphone a déployé sa lave tremblante.

Ce vacarme,

                     ces sirènes

                                        ouvraient le feu contre les murs,

pour les faire sauter.

Par milliers,

                   les sonnailles

                                         frappaient

                                                          contre les murs,

ricochaient sous les chaises

                                              et sous les lits.

Du plafond au sol les sonnailles claquaient.

Et, à nouveau,

                        l’énorme ballon sonore

a rebondi sur le sol, frappé le plafond,

et s’est répandu en éclats multiples.

Vitre après vitre,

                           poêle après poêle,

tintamarre

                 à l’unisson du téléphone.

La maison-hochet tremblait

                                            dans sa petite main,

et le téléphone se noyait dans un flot de sonneries.

Vladimir Maïakovski / De ça (1923)
traduit du russe par Henri Deluy