Maintenant j’habite plus près du soleil, les amis

ne connaissent pas le chemin : c’est bon

d’être ainsi, à personne,

dans les plus hautes branches, frère

du chant exempt de l’oiseau

de passage, reflet d’un reflet,

contemporain

de n’importe quel regard de surprise,

seulement ce va-et-vient des marées,

ardeur faite d’oubli,

douce poussière à fleur d’écume,

et seulement cela.

Eugénio de Andrade / Blanc sur blanc