Lui qui nait à la nuit

Qui piétine les heures

Titube dans l’ellipse

Balbutiant l’étreinte

Son couteau dans la poche

Et des remords dans le dos

N’est pas oublié des fleurs

Lui dans la trace des ombres

Et ses rêves en chien de fusil

Lui qui répudie l’esprit

Se berçant des seules vagues

Ongles plantés dans la mousse

Tant ses yeux renoncent

N’est pourtant pas si noir

Lui à la rouille des cieux

Dans la rage du soir illuné

Qui gamberge en dormant

Sous le souffle des Moires

Jetant ses dés à l’abîme

Et l’oracle à vau-l’eau

N’a plus d’arrière pensée

Lui le guinguet caravanier

Cravachant de molles voluptés

En récitant les pas de l’absence

Se résigne à sa lente poussière

Et quand les arbres s’offrent

Des ports aux rives de l’espoir

N’est plus qu’un ru asséché

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