Folle d’avoir porté trop d’enfants,

La lune dans le ciel titube ;

Frappés de déraison par les regards désespérés

De son œil qui divague,

Nous cherchons à tâtons, toujours en vain,

Les enfants nés de sa souffrance.

Enfants faibles d’esprit ou morts !

Quand dans tout son orgueil virginal

Elle foula pour la première fois le haut de la montagne,

Quelle agitation parcourut la campagne

Où tous les pieds obéissaient à son regard !

Quelle virilité menait la danse!

Gobe-mouche de la lune,

Nos mains blêmissent, nos doigts

Semblent de fines aiguilles d’os ;

Ce rêve malfaisant les fait blêmir,

Elles sont largement ouvertes afin que chacune

Puisse attraper ce qui passe à sa portée.

William Butler Yeats / L’escalier en spirale et autres poèmes