Pour Federico Garcia Lorca

Espagne, Espagne ce n’est pas le temps des coquelicots

ce n’est plus le temps de la mort

bientôt le printemps va venir

plus nu que l’écho.

Espagne, Espagne ce n’est pas le temps des blés

et les prisons sont chargées de moissons

ce n’est plus le temps du sang sur la paix

la noire paix qui tremble à ta porte

la paix mangeant ses olives

la paix dans le bruissement de ses guitares accortes

la paix aux yeux comme des oignons crus.

Espagne, Espagne ce n’est pas le temps de l’amour

on voit même des mères sur les routes

comme des flaques de nuit

on voit des mères comme des raisins brûlés

et des tyrans tout reprisés.

Espagne, Espagne ce n’est pas le temps de la joie

ce n’est plus le temps de la nuit

entends le coq en feu lancer son cri.

Espagne, Espagne dont on entend le bruit de soie

comme un drapeau qui se déploie

comme un enfant qui nous sourit

entre ses doigts.

Jean Cayrol / Chacun vient avec son silence / Dans le meilleur des mondes