Je fus celle qui mangeait les hommes

Les allongeait sur les tables de pierre

Ne leur laissait à l'aube

Qu'un petit bonheur de feuilles

Qu'un frémissement aux tempes.

Toi, Tu es parti en novembre

Quand l'hiver roulait au loin

En avril,

Tu avais neigé dans mes mains.

Claude de Burine