Ce sera

La grande Brosse.

       Plus de rats

Au lait féroce.

       Plus ces squales

Et ces vaisseaux

       Qui font sales

Mer et ruisseaux.

       D’ailleurs plus

De mer aucune,

       Vieux reflux

De vieilles lunes.

       Plus de foin

Dans les cervelles,

       Plus de groin

Dans les dentelles.

       Pois et cosses,

Ans et brouillards,

       Brossés par

La grande Brosse.

       Fête vide

À tous les ciels :

       L’éternel

Sans une ride.

       Grande Brosse

Qui brossera

       Gens, négoces,

Clochers, fatras,

       Cendre et terre

Et tout le bleu

       Des hauts lieux

Carbonifères.

       Ah, fauchure

Sans hiatus ;

       Rasibus

Les créatures.

       Quel baptême

Pour les bons vents

       Et plus même

Un ossement.

       Qui verra

L’espace à ras ?

       Qui verra

L’azur sans bosse ?

       Ce sera

Seule à ses noces,

       Ce sera

La grande Brosse.

Géo Norge / Famines