Tu regardes en silence au mur,

Marina, femme de barine,

Inondée de taches de lune

Comme de stéarine.

Ton regard chasse ténèbres et crasse,

D’une gaieté démoniaque.

L’ambre héréditaire de ton collier

Tremble.

Sans doute c’est un mensonge de la lune

Et grâce à sa ruse

Sur ton cou on voit nettement

Les nœuds que fait le cordon.

Varlam Chalamov / Cahiers de la Kolyma