XIX

Le monde aurait beau être

aussi chan­geant que les nua­ges,

quand achevé, tout fait retour

au temps des ori­gi­nes.

Chan­ge­ment, mar­che, au des­sus d’eux,

et plus vaste et plus libre,

pré­sent encore est ton pré­lude,

dieu qui porte la lyre.

Souf­frir n’est pas sim­ple à con­naî­tre,

aimer n’est pas matière apprise,

ce qui dans la mort nous éloi­gne

n’est pas dévoilé. Seul

le chant au des­sus de la terre

est fête sanc­ti­fiante.

Rai­ner Maria Rilke / Son­nets à Orphée