La poésie, je ne peux jamais

la voir que de dos,

quand elle fait ses courses au village

ou se rend à des offices de nuit.

Je la suis de loin comme un voyeur

et sur son épaule parfois

ma main se pose comme un vieil oiseau.

Je lui demande pardon

de ne savoir m’y prendre avec elle.

En d’autre temps je propose avec gaucherie

de porter ses cabas et ses livres de magie.

La poésie, elle la passante inouïe

que je prie en silence de réchauffer ma vie.

André Schmitz / Les prodiges ordinaires