Une sombre volée d’oiseaux

passe lentement dans le ciel.

Sur la route en bas

la poussière tourbillonne.

Pourtant, personne n’y marche

vers aucun lieu.

Même la volée s’estompe,

le paysage s’essouffle, étouffe

dans le chaud matin de dimanche.

Le bourg dort dur.

Chiens

près des chemins.

Zbynĕk Hejda
traduit du tchèque par Petr Král.