Je te cherchais hier, ma ville, en ces confins
Qui vont entremêlant le couchant et la plaine,
Dans la grille du parc où persiste ancienne
Une fraîcheur de limoniers et de jasmins.
Et puis tu fus Palerme et ses mythes, ma ville;
Je te sentais au laconisme des couteaux,
Dans la main en faux or du heurtoir inutile,
Baguée. Et puis je t’ai cherchée en une cour
De ton Sud, ou vers ce poteau dont l’ombre extrême
Va s’indéterminant à la fuite du jour,
Lentement. Aujourd’hui tu n’es plus qu’en moi-même,
Que moi; tu n’es plus rien sinon mon vague sort,
Tu n’es plus que ces choses-là qu’éteint la mort.

Jorge Luis Borges / L’autre, le même II (1965-1967)
Illustration : Jorge Luis Borges for Estante (Magazine), peinture de Goncalvo Viana.