Le bouillon de mon sang dans lequel je patauge

Est mon chan­tre, ma laine, mes fem­mes.

Il est sans croûte. Il s’enchante, il s’épand.

Il m’emplit de vitres, de gra­nits, de tes­sons.

Il me déchire. Je vis dans les éclats.

Dans la toux, dans l’atroce, dans la transe

Il cons­truit mes châ­teaux,

Dans les toi­les, dans les tra­mes, dans des tâches

Il les illu­mine.











 

Henri Michaux / Poè­mes