C'est toute la douleur du monde
qui est venue s'asseoir à ma table
-et pouvais-je lui dire : Non?
 
Je m'étais fait si petit,
une petite chenille, et j'ai éteint la lampe
-mais pouvais-je savoir qu'elle mûrissait dedans
et pouvais-je m'empêcher qu'elle sortît un jour,
une chanson entre ses ailes?
 
J'ai dit à la douleur du monde
qui s'est couchée sous mon ventre :
N'ai-je pas assez de la mienne?
 
Vois: j'ai ma propre soif!
On ne peut pas toujours demeurer une chenille
la terre m'est rugueuse au ventre
elle me fait mal votre terre
je suis né pour voler…
 
D'un bond je lui tournai le dos-
mais elle était déjà dans mon songe.
-Est-ce mon sang qu'elle voulait?
 
J'ai dit la douleur du monde
-C'est une ruse, une sale ruse.
Voilà que tu chantes en t'en allant…
 
-Mais à ma place, dites, l'auriez-vous oubliée?

Benjamin Fondane / Au temps du poème