Dans cette gare intermittente,

Une vieille locomotive

Halète et beugle de sommeil.

Gare des soirs sans espérance

Et des départ mal consolés.

Le vol lent des heures perdues

Sort des horloges ébréchées

Crevées d’un rire sépulcral.

Défilé des ombres puériles

Gonflées des houles de fumée.

Les cartes aux visages pâles

Battus sans fin comme la vie

Dans les auberges du « coq d’Or »

Où mousse une bière anémique.

Petites vies aux rues étroites

Où le rêve appareille en vain.

En vain le printemps s’exténue

Et fleurit ça et là, soudain,

Le peuple agile des statues,

L’espoir immense des statues.

Maurice Fombeure