Je suis habitant de la mort idiote     la tête comme

un porridge

     Les oiseaux s'envolent     à l'avoine noire de fumée (il

est quatre heures, il est cinq heures)

     Les arbres s'habillent de fond en comble

     Dans mon bol des archipels de boue noire     qui fondent

     Je bois tiède

     L'église, le sable, le vent irrésolu

     J'avance d'une ligne, à deux doigts

     Je voudrais nous coucher tête-bêche

     Tes yeux sur ma bouche     à la place de ce rien.

Jacques Roubaud
Photo : Jacques Roubaud © Emmanuelle Marchadour