« Il n'y a pas de plus grand poète.
Il y a la poésie. »

Paul Fort (Canzone du vrai de vrai / Portraits sur le sable)

Une petite porte où ne passent que les amants



… / …

 

     Une petite porte où ne passent que les amants…

 

     L'hiver de neige comme autant d'enfants qui sortent

pendant une absence d'oiseaux, s'amusant de leurs

traces que rien n'empêche.

 

     Moi, je m'en fais une nuit, j'apprends dans ce froid

à balbutier. Voix dérivée du rire et de l'ange.

 

     Je reconstruis ma chambre jusqu'au milieu des

arbres pour être seul avec le ciel. Comme si, par là, une voix avait culminé d'avoir retrouvé son cri, son cri dévoré.

 

     Ce silence

 

     pour moi

 

     sera ma leçon

 

     et mon lit.

 

     Car c'est ici qu'écrire m'attend — d'être plus ou

moins ce que je suis, me hissant jusqu'à faire ce dont

je suis capable. Je n'appréhende rien de plus extrême

que de ne savoir vivre avec ce que j'ai, qui souvent me

manque, qu'il en soit de cela comme du reste.

 

     Un arbre sans feuille.

 

     La route indiscernable.

 

     La trace perdue d'être ici.

 

   Je me réchauffe autour de ces braises.

 

… /…

Thierry Metz / terre (extrait)