L'enfant voudrait être lapin. On saccagerait sa garenne, on le
dénoncerait pour vol de carottes.

     Voudrait être ver luisant. Pas question, les enfants dorment la nuit.

     Voudrait glapir comme le renard, ululer comme la chouette ;
les cris sont interdits dans la ville.

     L'enfant voudrait être poisson rouge. Il ne trouverait pas de
vasque, pas de teinturier pour le porter à l'écarlate.

     Voudrait être lézard ; on le gaverait de vitamines.

     Être un feu vert et regarder passer les voitures.

     Être une craie blanche et jouer des tours pendables au
maître, écrire les mots en noir, à l'envers.

     Être un dossier de tribunal, un épais dossier et s'assaimer
dans le vent, page par page.

     Être un ruisseau et couler dans la rue.

     L'enfant voudrait être une étoile et briller dans les prisons.

     Être un saule pleureur et rire aux éclats dans les cimetières.

     Être un escargot et gagner la course contre la montre.

     L'enfant voudrait être un enfant.

     Impossible. On ne permet pas à l'enfant d'être un enfant.

Paul Thierrin