Cette chose très douce et très tendre

faite d'odeurs et de linges brûlants

qu'on nomme la femme

et qu'il me faut meurtrir

d'une caresse à peine ébauchée

dans la clarté aveugle du désir

Elle est la source frêle

d'où monte encore plein de sang

Au milieu d'un grand cortège d'ailes

l'astre fugitif de l'oubli

la haute mer pacifiée l'été épanoui des sens

Dieu insaisissable dans toute sa magnificence.

André Laude / Entre le vide et l'illumination