Quand nous fûmes hors des chemins

          Où la poussière est rose,

Aline, qui riait sans cause

          En me touchant les mains ; —

L’écho du bois riait. La terre

          Sonna creux au talon.

Aline se tut : le vallon

          Était plein de mystère…

Mais toi, sans lymphe ni sommeil,

          Cigale en haut posée,

Tu jetais, ivre de rosée,

          Ton cri triste et vermeil.

Paul-Jean Toulet / Contrerimes