Va vite, léger peigneur de comètes !

Les herbes au vent seront tes cheveux ;

De ton œil béant jailliront les feux

Follets, prisonniers dans les pauvres têtes…

Les fleurs de tombeau qu’on nomme Amourettes

Foisonnent plein ton rire terreux…

Et les myosotis, ces fleurs d’oubliettes…

Ne fais pas le lourd : cercueil de poètes

Pour les croque-morts sont de simples jeux,

Boîtes à violon qui sonnent creux…

Ils te croient mort — Les bourgeois sont bêtes —

Va vite, léger peigneur de comètes !

Tristan Corbière / Les Amours jaunes