C’est un mot roturier, anobli sur le tard.

     Un mot-sabots, un mot en braies, qui a fait

toutes les guerres et se retrouve, seul et dernier,

devant le monument aux morts debout.

     Un mot à moustaches anciennes et humbles.

     Un mot bridé, sans tambour ni trompette.

     Un mot fleuri sur les talus parmi les plantes

cul-terreuses.

     Un mot d’abreuve pour gosiers ignares.

     Un mot sans papiers, qui n’est jamais allé à

l’école.

     Un mot recalé, grand-père renié.

     Un mot patois.

◼︎

J’écoute tous les vides, tous les vents.

Et derrière les vents encore d’autres vides de vents.

Des cris, pas même sortis de gorges pas encore nées.

Futurs muets, blancs et lisses.

Limbes éternels de ce qui ne sera peut-être jamais.

Vagissements d’eau imperceptibles au plus fin des sourciers.

Mais je suis sourcière et

J’écoute

J’écoute irrésistiblement toutes les musiques, les paroles

De tous les impossibles.

Je ne vois pas.

Je ne touche pas.

Je ne sens pas.

J’écoute.

Paul André / C’est