Comme un ours,

                           dans une fureur meurtrière,

contre le téléphone,

                                j’oppose

                                              ma poitrine,

                                                                 contre l’ennemi,

Et le cœur

                 s’enfonce dans l’épieu.

Il coule alors

                     des ruisseaux de cuivre rouge.

Des grondements et du sang.

                                                Lape, obscurité !

Je ne sais

                 s’ils pleurent, ou pas,

                                                    les ours,

mais s’ils pleurent,

                              c’est vraiment ça.

C’est vraiment ça :

                              sans fausse compassion,

ils pleurnichent,

                          s’égosillent en longueur.

C’est vraiment ça, chez les ours,

                                                    Balchine*,

réveillé par les plaintes, râle, derrière le mur.

C’est vraiment ce que les ours peuvent faire :

impassibles,

                    le mufle en avant,

                                                 comme ils font,

hurler,

          beugler,

                       et s’allonger dans une tanière,

et de vingt griffes lacérer leur couche.

Une feuille est tombée.

                                     Un écroulement.

                                                                Inquiétude.

Que les pommes de pin automatiques

                                                             ne se fracassent pas d’un coup.

Il ne peut imaginer s’oursifier qu’ainsi

au travers des larmes et de la fourrure qui frangent ses yeux.

* Balchine : le voisin de Vladimir Maïakosvki, passage Lioubianski.

Vladimir Maïakovski / DE ÇA (1923)
traduit du russe par Henri Deluy