Si loin

               déjà endormi, que je pense au sommeil.

                           Labour, c’est cette lame que je verrais,

j’entendrais.

L’oreiller,

                 le glacier, sans ta tête.

                                        Ce matin,

                                                             éloigné

et debout.

Si je pouvais avancer sans respirer, j’avancerais peut-

être comme l’air sur la moire des routes.

Ouverte, la maison ne nous retranche plus du front, des

routes,

                 de ce lit défait.

André du Bouchet / Choix de textes