« Il n'y a pas de plus grand poète.
Il y a la poésie. »

Paul Fort (Canzone du vrai de vrai / Portraits sur le sable)

Malentendu

 

 






Ceci sera un poème triste. Je ne sais pas très bien 

pourquoi je cache ce secret, mais depuis environ

trois mois je crois de plus en plus que la poésie

n'est pas une forme de charité. Plutôt une maladie

que l'on partage avec une poignée d'idiots sans espoir,

 

 

une plainte raffinée qui surtout ennuie les autres,

et la nuit — ce n'est pas un art de guérir.

La chambre reste une chambre, le lit un lit.

Ma vie est gâtée par la poésie et même

si je savais mieux avant, je ne me fais aucune illusion

 

 

quand, avec ce petit tas d'imprimés, je tracasse

soixante-quatre lecteurs ou, pire, abats deux arbres.

Menno Wigman / L'affliction des copyrettes