Malentendu
Par domcorrieras, le mardi 27 mai 2014 - Poèmes & chansons - lien permanent
Ceci sera un poème triste. Je ne sais pas très bien
pourquoi je cache ce secret, mais depuis environ
trois mois je crois de plus en plus que la poésie
n'est pas une forme de charité. Plutôt une maladie
que l'on partage avec une poignée d'idiots sans espoir,
une plainte raffinée qui surtout ennuie les autres,
et la nuit — ce n'est pas un art de guérir.
La chambre reste une chambre, le lit un lit.
Ma vie est gâtée par la poésie et même
si je savais mieux avant, je ne me fais aucune illusion
quand, avec ce petit tas d'imprimés, je tracasse
soixante-quatre lecteurs ou, pire, abats deux arbres.
Menno Wigman / L'affliction des copyrettes