Il n'y a rien en moi

sinon la cinglante inanité

d'être moi et rien que moi

rien

hormis peut-être des traîneaux

tirés par des chiens fatigués

de la longue approche des pôles

il y a bien cet horizon d'avis de recherche

et l'absence lourde

pendue à mon cou

mais pas d'obscurité

pas de diable

pas de monstre

ni fantôme

rien

ni enjeux ni saints

ni lumière

il n'y a rien d'autre

que ces lignes

échouées

et le ciel qui est dû

Christian Erwin Andersen / La défenestration des anges