­Con­nais­sance née des tim­bres des mots

        ­piè­ces de mon­naie bites pri­sons sai­sons 

        ­dou­ces ambi­tions gaz hila­rant

l’his­toire auréo­lée d’or pho­to­gra­phies mari-

        ­ti­mes pei­gnant un bruit céleste dans les

        ­fe­nê­tres illu­mi­nées

un œil dans un nuage noir

et le vau­tour soli­taire pla­nant au-des­sus d’une

        ­plaine de sable vu par la fenê­tre d’un

        au­to­car Turc

Ce doit être une ruse. Deux dia­mants dans la

main l’un Poé­sie l’autre Cha­rité

prou­vent que nous avons rêvé et la lon­gue épée

de l’intel­li­gence sur laquelle je tré­bu­che cons-

        ­tam­ment comme sur mon pan­ta­lon dès

        l’âge de six ans — embar­rassé.

NY 1958

Allen Gins­berg / Kad­dish