L’amour, plein de faus­seté,
Prend le miel, laisse la cire,
Et pèle pour lui la poire,
      E­cou­tez !
Pour qu’il soit doux comme lyre
Il suf­fit de le cou­per.

Bien fait pacte avec le Dia­ble,
Qui fraye avec Fausse - Amour,
Verge il donne pour le bat­tre.
      E­cou­tez !
Tel sans rien sen­tir se gratte
Qui enfin s’écor­che vif.

L’amour est sale race ;
Sans glaive il tua mille hom­mes.
Je ne sais plus grand sor­cier ;
      E­cou­tez !
Du plus sage il fait un fol
Dès qu’il le tient dans ses rets.

Il res­sem­ble à la cavale
Qui tout le jour vous emporte
Sans vous don­ner nulle trêve ;
      E­cou­tez !
Et vous traîne sous les lieues,
Sans souci de votre faim.

Je ne sais pour moi si l’Amour
Est aveu­gle ou s’il est bigle.
C’est le miel sur le venin :
      E­cou­tez !
S’il pique moins fort qu’abeille,
Il est plus long d’en gué­rir.

Qui se règle sur la femme
En pâlit avec jus­tice.
L’Ecri­ture nous l’ensei­gne,
      E­cou­tez !
Mal­heur, mal­heur à vous tous
Qui ne vous en gar­dez point !

Mar­ca­brun par Mar­ca­brune
Fut pro­duit sous un tel astre
Qu’il sait comme Amour dévide.
      E­cou­tez !
Onc il n’en aima aucune
D’aucune il ne fut aimé.

Marcabru