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A présent, à présent dans la brune contrée

    Où fit Amour d’antan si douce mélopée

Tous deux, main dans la main, il nous faudra errer

    Nous souffrant encor pour l’amitié de naguère,

Mais sans pleurer non car notre amour fut gai

Qui maintenant finit de cette manière.

 

Un pic, en robe rouge et or,

    Frappe l’arbre, et frappe encore,

Et le vent qui siffle gaiement

Resserre notre isolement.

Aucun soupir ne vient des feuilles :

A l’automne l’année les cueille.

 

Ô maintenant c’en est assez

    D’ouïr villanelle et bouquet !

Mais un dernier baiser avant

    Le triste adieu au soir tombant.

Ne pleure donc pas, bien-aimée :

Vient la récolte de l’année.

 

 

 

 

 

 

 

 


























 


James Joyce / musique de chambre
traduction par Adrien Louis
Illustration : Portrait de James Joyce par Helena Perez Garcia