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Et pourtant c’est ainsi : l’on voit, par la porte battante,

Une lumière qui s’approche, hésite puis s’éteint.

Souvent l’attente se prolonge. Et seul, à qui sourire

En silence ? Personne encore. Un jour on croit rêver,

Un autre jour mourir - et vraiment c’est un songe, et c’est

Aussi la mort. Passent parfois deux lévriers timides

Et plutôt soucieux qui font mine d’en savoir long

Sur le sens de la vie. Incidemment, la porte cesse

De battre et l’on se dresse en criant plus fort dans le noir ;

Ou bien la clarté s’établit, et l’on distingue enfin,

Pour un instant, ce qu’on ne peut pas dire ni comprendre.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

























 


Jacques Réda / Amen