SAINT MALO : Edouard Glissant

 

 

 

 

 

Ils m’attendent, là-bas où la pluie est ouverte

Et l’encre en son registre a scellé rien qu’un pleur

Ils m’attendent, le plat-d’herbe exalte la hauteur

Ce sont amis que tel soleil a démunis

 



























 


Edouard Glissant / Fastes